Não sei bem por onde começar. Há tanta coisa que gostava de te dizer... Acho que tentei fugir sempre do que todos diziam, do óbvio, da verdade. Não sei bem porquê. Por medo, talvez. É complicado. Eu sou complicada. Deixei-me levar pelo medo. Medo de me apaixonar, de novo. Não queria acreditar, mas no fundo acho que sempre soube. Tal como tu sempre soubeste, mas nunca disseste. Acho que a B. tem razão. Ambos sabemos, mas nenhum quer admitir. Na nossa idade, mesmo só uns meses, já é muito tempo. E passou-se algum tempo. Mudámos, mudaste. Acho que em parte por culpa minha. Desculpa se não te dei a devida atenção, mas sempre achei que eras "demasiado para mim" e não porque não me interessava. Eu importava-me, importo. És importante, muito importante. Eu sei que ainda te importas e que me entendes, demasiado bem até. Fazes-me sentir tão bem. Se apenas soubesses como sinto falta dos teus abraços... Amo as tuas brincadeiras... Fazes-me rir. Fazes-me feliz. És esperto, és querido. És perfeito, de uma maneira imperfeita. Amo-te.
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